Bertolt Brecht Em Sonetos * Antonio Cabral Filho - Rj

EM MAHAGONNY COM BRECHT

BERTOLT BRECHT EM SONETOS

http://emahagonicombrecht.blogspot.com.br/2015/05/bertolt-brecht-em-sonetos-antonio.html   

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Eucanaã Ferraz, Poeta Do Rio De Janeiro * Antonio Cabral Filho - Rj

Eucanaã Ferraz - Rj

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http://eucanaaferraz.com.br/ 

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Eucanaã Ferraz, poeta do Rio de Janeiro,

é o nosso presente de hoje. Espero conseguir fazer isso: a cada dois ou três poetas falecidos, incluirei um poeta vivo. Outro coisa que vou avisar: não darei pitaco sobre ninguém, pois meu objetivo é deixar o leitor entrar em contato com o autor, sem sofrer interferências. Estamos certos? Boa leitura !!

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Cântico Negro - José Régio - Portugal

JOSE REGIO, 

Poeta Portugues, autor de um dos poemas

 mais lindos que eu conheço, Cântico Negro.

 Leiam-no:

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com olhos doces,

Estendendo-me os braços, e seguros

De que seria bom se eu os ouvisse

Quando me dizem: "vem por aqui"!

Eu olho-os com olhos lassos,

(Há, nos meus olhos, ironias e cansaços)

E cruzo os braços,

E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:

Criar desumanidade!

Não acompanhar ninguém.

- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade

Com que rasguei o ventre à minha mãe.

Não, não vou por aí! Só vou por onde

Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde,

Por que me repetis: "vem por aqui"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,

Redemoinhar aos ventos,

Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,

A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi

Só para desflorar florestas virgens,

E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!

O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós

Que me dareis machados, ferramentas, e coragem

Para eu derrubar os meus obstáculos?...

Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,

E vós amais o que é fácil!

Eu amo o Longe e a Miragem,

Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! tendes estradas,

Tendes jardins, tendes canteiros,

Tendes pátrias, tendes tectos,

E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios.

Eu tenho a minha Loucura!

Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,

E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.

Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;

Mas eu, que nunca principio nem acabo,

Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!

Ninguém me peça definições!

Ninguém me diga: "vem por aqui"!

A minha vida é um vendaval que se soltou.

É uma onda que se alevantou.

É um átomo a mais que se animou...

Não sei por onde vou,

Não sei para onde vou,

- Sei que não vou por aí.

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SAIBAM MAIS....

http://www.portaldaliteratura.com/autores.php?autor=335 

X

http://cvc.instituto-camoes.pt/espelhamentos/11/11.html 

X

http://www.jornaldepoesia.jor.br/ag56regio.htm 

X

http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/portugal/jose_regio.html 

X

JOSE REGIO 

recitando em video

https://www.youtube.com/watch?v=TBCd0vuxbFo 

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6 Sonetos De Walter Benjamin * Antonio Cabral Filho - Rj

6 SONETOS

WALTER BENJAMIN

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-ALGO SOBRE-

http://www.circulobellasartes.com/benjamin/termino.php?id=199

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Sinopse Biográfica

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Walter Benjamin escreveu um ciclo de 73 sonetos  entre 1915 e 1925, isto é, entre os seus 23 e 33 anos. Os poemas são dedicados ao seu amigo Friedrich C. Heinle, um poeta de 19 anos, e à companheira deste, Rika Seligson, que se tinha suicidado em 1914, pouco depois de começar a primeira guerra mundial, (...)

Os textos foram descobertos na Bibliothèque Nationale de Paris, em 1981, com outros manuscritos que Benjamin confiara a George Bataille, em 1940, pouco antes de, por sua vez, se suicidar, e que ali tinham sido depositados, (...)

Nesta sequência sobre a morte, em grande parte escrita durante os anos da guerra, depara-se-nos como uma rejeição da violência, levando à integração da morte no ato poético, “como normalidade”, (...)

O patético desta obra não está apenas em o autor não ter chegado a revê-la e a organizá-la definitivamente, por ventura reduzindo-a em extensão e aumentando-lhe desse modo a eficácia estética, pois há toda uma série de sonetos muito belos. Está também em ela ter ficado por mais de 60 anos sem ser conhecida, e portanto sem ter podido gerar qualquer espécie de influência ou discussão na produção literária do seu tempo. É nesse sentido que lhe chamo opus in absentia e para ela procurei,mais do que as traduções, as “aproximações que se seguem” Vasco Graça Moura.

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TIRA-ME AO TEMPO A QUE ESCAPASTE BRUSCO

Tira-me ao tempo a que escapaste brusco

Dá-me de dentro o que teu perto estende

Como a rosa vermelha ao lusco-fusco

Da frouxa ordem das cousas se desprende

Vera afeição e amarga voz ausência

Que sinto calmo e do rubro da boca

Crestada pela rubra incandescência

Com que o cabelo em sombra púrpura toca

A fronte aflita. E a imagem far-me-á falta

De cólera e louvor que me oferecias

No pisar nobre em que levavas a alta

Bandeira cujo signo me anuncias

Só porque em mim pões teu nome bendito

Sem imagens qual Amen aflito

 *

COMO O CORAL ALASTRA A SUA MORTE

Como o coral alastra a sua morte

A arder em árvore púrpura no seio

Do mar com a temente alma no seio

Dos braços rubros presa do mais forte

Com beijo amargo de ruína veio

A ameaça. Ela faz voto de sorte

Que acre tormento a tal mando suporte

E é-lhe paga final receio

Medida no festim desesperado

Na turvação lembra a doçura amena

Bebe o Lethes do tempo perturbado

Qual dando eternidade em mão serena

Dota a alma e a herança distribui

O ser simples de quem recusa flui.

*

COMO É QUE A SOLIDÃO HEI-DE IR MEDINDO?

Como é que a solidão hei-de ir medindo?

Desse-me os golpes de uso inda esta dor

Um a um sua nudez a sobrepor

Que o ritmo sem nome a foi vestindo

Mas sofro agora o tempo nu saindo

Numa levada sem nenhum teor

Gasto caudal do meu rio interior

Nem chora o peito por mais gritos vindo

Quando é que é novo ano na amargura

Quando volto a chegar-me à desventura

Que me faz falta em ocos dias vis.

Ah quando é que arde escura em cores febris

À testa do ano como a vi na altura

Do agosto em chamas funda cicatriz?

*

SE AO MUNDO PREDISSESSES TEU MORRER

Na morte a natureza ir-te-ia à frente

Se ao mundo predissesses teu morrer

Volvendo com mandado intransigente

No eterno esquecimento o próprio ser

O céu se rosaria docemente

Por do teu corpo a roupa em fim descer

Florestas tingiria o teu sofrer

De negro e a noite o mar barca silente

Luto sem nome com estrelas mede

A estela ao teu olhar no arco celeste

E a escuridão de espesso muro impede

Que a luz da nova primavera preste

A estação vê nos astros que pararam

As cisternas que a morte te espelharam.

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VIBRA O PASSADO EM TUDO QUE PALPITA

Vibra o passado em tudo que palpita

Qual dança em coração de bailarino

Ao regressar já mudo o violino

E há nuvens sobre o bosque em que transita

À paz dos seres a morte em seu contínuo

Crescer em ramos de coral incita

A bem da noite negra e infinita

Sem um raro instrumento é seu destino:

O ceptro dos eleitos que não cansam

O corpo que este tempo já não quebra

É como a cruz que os astros quando avançam

Sobre o sul traçam por medida e regra

Os deuses têm-no em suas mãos cativo

Risível é quem eles mandam vivo.

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A MÃO QUE A SEU AMIGO HESITA EM DAR-SE

Perguntaste se eu amo o meu amigo?

Como rompendo um demorado açude

Na tua voz quis hausto que transmude

Todo o cristal dos ímpetos consigo

Nesse meu choro enevoado abrigo

Pôs-me a palavra o peito em alaúde

Que uma doce pergunta tua ajude

No sim furtivo que eu levei comigo

Mas a meu lábio lento em confessar-se

Um mestre inda melhor o cunharia

A mão que a seu amigo hesita em dar-se

Ele a tomou o que mais firme a guia

Para que ao coração secreto amando

Ao mundo todo em rimas o vá dando.

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Auto Retrato - João Ubaldo Ribeiro - BA

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AUTO RETRATO

João Ubaldo Ribeiro - BA

-rede globo-

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Até a morte eu me atormentarei

Pelo que descobri e não encontrei,

Pelo que, pascaliano como sou,

Eu compreendi, e ainda assim maldigo.

Sou o idiota mais perfeito, aliás,

Por feito mais de carne que de gás.

É esse o fado que me leva adiante,

Num mundo para o qual não sou prestante.

Tudo o que tenho as mulheres me deram,

Consolação, razão para existir.

Benditas Berenices, Beneditas.

Também sejam benditos meus amigos,

Pois gosto deles, tenham longa vida,

E até eu mesmo que não a mereço,

Mas que a observo e sei qual é seu preço.

"De vez em quando, o João tinha surtos poéticos e escrevia poemas em inglês, língua que ele conhecia como raros nativos, mas tinha vergonha de mostrá-los e costumava destruí-los logo depois de escrevê-los. Certa vez, ainda no tempo do fax, ele me enviou um poema, que traduzi quase instantaneamente. Deste, felizmente, o João se afeiçoou e de vez em quando me pedia que o repetisse. E o repito aqui, porque parece um autorretrato desse que, além de um ser um dos mais complexos e deslumbrantes brasileiros de todas as eras, era também um amigo perfeito" - assim comenta Geraldo Carneiro em texto publicado n'O Globo, de 21 julho de 2014.  

 (Revista 7faces ... http://hotblog7faces.blogspot.com.br/ )

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